La
mine basse, regard tourné vers l'enveloppe scellée du coeur, soucis
sans cesse savoir peser. Et dans la nuit du jour chaviré, Xenakis
(Metastasis), Varèse (Poème électronique), Messiaen (Fête des belles
eaux, Turangalîla, Le Merle noir, etc.), Stockhausen (Telemusik), John
Cage, et Chostakovitch, et Grieg, et Ligeti... Je cherche un nouveau
souvenir à oublier. Un nouveau style grave d'alternateur. Tranströmer
(Baltiques) : « VII. Le clavier qui s'est tu durant tout Parsifal (mais
qui a écouté) peut enfin exprimer quelque chose. / Soupirs... sospiri...
/ Quand Liszt joue ce soir, il garde la pédale marine pressée / pour
que les forces vertes de la mer remontent par le sol et s'unissent aux
pierres de l'édifice. / Bonsoir, belles profondeurs! / La gondole est
lourdement chargée de vie, elle est simple et noire. / VIII. Ai rêvé que
je devais retourner à l'école mais que j'arrivais en retard » Etc.
La mine de sel. Toujours soupirera. Dans ma main inexercée. L'estampe
que tu m'offris m'écrase encore. M'écrase et l'ange a fermé le cercle du
sens.
